а, мне пища не лезет в глотку
и не идёт ко мне сон,
ни коньяк не хочу, ни водку,
лишь мысль, как в стволе патрон…

засела в мозгах, как заноза -
как превращается стих,
в банальную глупую прозу,
и выливается в псих?

как майское ясное солнце
вдруг, преобразилось в снег?
так, как нужен урану стронций,
необходим её смех…

мне необходим её запах,
и атласный тела блеск…
отказал кислородный клапан,
а в душу вселился бес…

уж заложена в сердце мина,
бикфордов запален шнур,
скромно названа гильотина,
шедевром архитектур

и в глотку не лезет мне пища,
всюду мерещится грязь,
а душа отчаянно ищет
с любимой и милой связь…