Нет, они не счастливцы,
живущие в праздности,
Ну и те, кому лямку
тянуть за троих.
Что нас держит на свете?
Предчувствие радости,
Что чуть свет в бесконечных
метаньях твоих…
Мельтешишь, догорать будут дни
наши разные -
Умирание, судеб шальная игра…
Но чугунные сны превращаются в праздники
От предчувствия радости близкой
с утра.