Я себе мечтать не разрешаю. Стала я прожженной реалисткой.
Ведь сама не понаслышке знаю, что в мечтаньях крайне мало смысла.

Есть сейчас и здесь, а то что будет неизвестно ни Богам, ни магам.
Не преподнесет судьба на блюде козырь, что припрятан под обшлагом.

И мечтаю я не дальше завтра. Ну грешна, бывает на неделю.
Но моя мечта имеет запах красок на апрельской акварели.