За что мне прощать? За то, что люблю?
За то, что сама не спросясь, навязалась?
За то, что одним кислородом дышу?
А думала… может мне показалось.

Зачем по ночам я пишу ему письма?
А жду лишь в ответ его тишину.
Зачем ворошу, те пожухлые листья?
И молча кричу о нас в пустоту.

За что мне прощать, скажите на милость? !
За то, что люблю?
За то, что влюбилась?