ласточек чертит грифель карандаша,
и на бумаге рождается новый мир.
часто мне кажется, что я могу дышать,
лишь вырываясь из душащих стен квартир.

этот набросок - белесые небеса
и полтора десятка графитных птиц.
часто мне кажется, что я могу писать,
лишь когда слезы дрожат на концах ресниц.

ласточки в клетке бумажной сейчас живут,
я - не в бумажной… но кажется, тоже там.
часто я думаю: сдамся, не доплыву
и никогда не сбегу за предел листа.

только однажды, дотла догорев внутри,
вдруг вырываюсь, не слыша ничьих «вернись»;
я выдыхаю. шепчу себе, мол, смотри:

ласточки по одной
улетают
ввысь.