Нити солнца ложатся косо на циферблат,
ветер косы плетет занавесочным тонким лентам.

Я храню в себе сонмы историй, дорог, заплат, мира теплую мирру и - пару минут до лета.
Все мы - несколько слов, пыль докуренных сигарет, поспеши рассказать себя - может быть, кто услышит.

Только если все лишнее в нас и о нас стереть - остается любовь. Так устроено чем-то свыше.