Я этот город полюбил
за купола. кленовый шум.
где солнце было - не найти,
где сонно стелится маршрут
вдоль за асфальтом черных троп,
не знавших света фонарей,
я шел, шагая в акварель
разлитой в осени листов.
Мне холод - бледен и раздет,
с дрожащих рук ощупал пульс.
Иду - укутавшийся в грусть
и ветер заметает след.
А я когда-нибудь вернусь -
немой прохожий - на тропе
вновь не узнаю фонарей
и солнце не найду.