Зря ты заплёл свой голос сухой травой, -
Шёпоты, вздохи, шорохи, всхлипы, смуты
Вырвал с корнями ветер…
Скажи, кому ты Нужен такой наивный, такой живой?
Как же тебе хотелось прослыть на всех
Линиях судеб - жирным пунктиром света!
Столько Она просила отдать за это,
Сколько едва ли срезать Её косе.
Носит ветрами высохший голос твой,
Сыплет беззвучным шёпотом Ей под ноги.
Только и слышишь вечное:
- Прочь, убогий!
Ты никому не нужен -
такой живой.