Так сложилось, мы любим все пестрое,
Не замечая простых вещей,
Ощущения нравятся острые,
Не уважаем добрых людей.

А добра все становится меньше,
Нас поглощает беспросветная тьма,
И у каждого есть острый мечик,
Что так искусно ранит сердца.

Зацепить, сделать больно так просто,
И мы все попадаем в капканы,
Ставим статус что все у нас сложно,
И бежим зализывать раны.

Сделать больно ведь может каждый,
А прощать далеко не все,
Кто-то весь из себя такой важный,
Кто-то друга. С огня. На плече.