Но ветер пел. Но слышала трава.
Но волны разбегались по долине,
И длился звук… Всё дело было в глине -
Той, из которой делают слова.
Но кроме слов, но кроме этих слов
Другого ничего не получалось.
Смеялось море, женщина смеялась,
И откровенно гибелью несло.
И вместо слов брала себе вода
Двоих людей. И воздух истончался…

Как будто мир ещё не начинался,
Как будто не кончался никогда