Лире нет судьи строже, чем время,
Что ему деньги, мода и власть.
По местам все расставить не бремя,
А привычка, любовь, даже страсть.

Собирает оно наши перлы
В хитпарад своего образца,
И, поверьте, что шансов стать первым
Нет у сноба, плута и лжеца.

Оно сок из стихов давит сочных,
Цедит муть, что упала на дно
И настаивает, словно в бочках,
Те, что будут пьянить как вино.