Мы как иголки бежим по нарезанным песням канавок судьбы жизни пластинки.
Песен немного, быть может наверное пять. И мы выбираем.
Или нам новую песню продолжив начать,
Иль оборвавши мелодию вдруг отскочить от царапины к центру пластинки.

В хаосе звуков, где каждый пытается свыть своё басово-альто-контральтово волчье меццо-сопрано,
Мы по итогу имеем нередко хреновый шансон.
И лишь тогда на душе тебе может быть станет отрадно,
Когда рядом услышишь ты тихо поющий с тобой в унисон патефон.