Время всё же прямое, как трасса.
Наша жизнь - путь короткий по ней.
Сколько топлива хватит запаса,
столько едем. Чем старше - быстрей.

В темноте и без дальнего света…
Лишь вперёд… Сзади - дыма клубы…
Мы несёмся сквозь зиму и лето…
И стоят годовые столбы.

Так какой же тогда это праздник -
пронестись снова мимо столба?
Но людей - исключительно разных -
без причины ликует толпа.