Я пил любовь из ваших губ,
но вы мой пламень отвергали,
и всё же нежно мне шептали:
Да вы юнец и сердцем глуп.

Прошло немало добрых лет,
я повзрослел, а вы едва ли,
познав любовь мою, сказали:
Как жаль, что меркнет её свет.

Нет, я не верю, что не лгут,
слова, творимые устами,
не поздно дорожить цветами,
когда у ног они падут.

Ведь в том, есть чудная пора,
вздыхать и думать об утрате,
ловить в увядшем аромате
то, что влекло еще вчера!