Любовь моя, мы сделаны из бумаги,
из бусин букв, просыпанных в мониторы.

Ловцы теней от слов, заклинаний маги, творцы легенд о нас и простых историй.
Любовь моя, мечты нам даются даром, в нас есть тепло, хрустальный огонь осколков,
не вынутых из сердца. Мы легендарны, и ты себе не представил еще, насколько.
Мы верим в нас - нам на это дается сила, она нам чертит невидные прочим знаки:
любая мелочь скользит по мирам, как стилос, и пишет нам, как любой из нас одинаков.
Как живы мы, если дышим в едином ритме, как счастливы, ощущая и даль, и близость.
Любая мелочь - признание и молитва, любая прихоть - препятствие или вызов.
Мы - нежность звезд, их края невозможно колки. Мы боль от света, к которому мы ведомы.

Любовь моя, оставляй мне огонь осколков.

Когда мое сердце горит - ты во мне, ты дома.

Не играй, если нет раскаленности добела.
Если нечем рискнуть, чтобы что-то приобрести.

Мы, как факелы, можем гаснуть или пылать. Указать другим путь или прочих лишать пути.
Не играй, если страх хоть что-нибудь проиграть станет выше желания вынести из игры
нечто ценное: цепкость памяти, честность ран, ожидание и терпение до поры.

Не играй, если так и не понял: придет тот раз, где так сладко себе отказать и не победить.

Не умеешь, не можешь - не стоит и выбирать.

В остальном правил нет. В добрый путь. И огня - в груди.