Воткнув глаза в экран от монитора,
Рукою попивая чёрный кофе,
Иван Кузьмич изрёк: «Вот енто профи!
Ишь, завернул какую метафОру!

Умеет, блин, потрогать за флюиды!
Так описать про тонкую рябину,
Шо мается одна, а дуб-скотина
Не чует кожурой её либиды!..

А тут чего? «Ишшо не стухли чувства,
Но нечем вас, мадама, потревожить…»
Силён, чертяка! Прям на сердце ложить
Брульянты икромётного* искусства!

Каков поэт! Читать не стыдно глазу!
Ты глянь - «Люблю грозу в начале мая
Пересидеть с Анфискою в сарае…
Жаль, не всегда допросишься, заразу!»

Удобрив коньяком напиток мрачный,
Иван Кузьмич продолжил наслажденье:
«А вот ещё люблю стихотворенье -
В нём куль минаций* чудо как удачный -

«Покрылось небо бурей, мгла настала…
Не вой, старушка няня, ты ж не йети!
Достань Цэ2-Аш5-О-Аш в буфете,
Отлей поэту в кружку… Шо ж так мало?!»

М-да… Это не кишмишу двести граммов!
Такой талант пропить не хватит водки…
Эх, водятся в России самородки
Промежду прочих неучей и хамов!..

…И, с гордой и небритою харизмой,
Он, почитав себя на полночь глядя,
Пошел ваять роман о том, как дядя
Вдруг занемог (чегой-то с организмой*)…