Ты как будто смиряешься. Учишься жить слепым.
Заменять суррогатами главные компоненты.
Быть аморфным. Пустым. Раздробленным на моменты,
Отдаваться безвольно цепким рукам толпы…

И как будто внутри отзвенело и свет померк…
Только сны еще помнят запах костров и песни,
Этот призрачный мир, сплетенный из шатких лестниц,
И бежишь, задыхаясь, за Нею - на самый верх.

А наутро - чужие тайны… чужие спальни…
Шансоньетки… Гетеры…О, как их глаза пусты!
И кричишь зеркалам, что это не Ты. не Ты.!!
А какой-то паяц, возомнивший себя гениальным.

Ведь холсты Твоих дней - холодны и белы, как мел.
Воскрешаешь по памяти шею… ключицы…плечи…
Одержимый стремленьем - унизить Ее, искалечить,
Отомстить наконец, за то, что любить не смел.

Но рисуешь, как дышишь… И руки не могут врать…
Каждый штрих, каждый томный изгиб - заполняет нежность…
Медь волос рассыпается царственно и небрежно…
Танец света и тени… полутонов игра…

…Ты как будто смирился. Переболел Ею. Но -
Жизнь на откуп отдал, без раздумий - какая малость.
Солнцем стал для Нее… и Она Тебе улыбалась…
Падал в руки дождем… И любил Ее…

Все равно.