А, на обочине трава, сочна и ярка! Как слова,
Безвесной горсточкой земли, свинцом на грудь уже легли…
А, за окном протяжный стон, в сплетеньи, вдаль глядящих крон,
Мечте, уснувшей этот плач… Был ветер друг-теперь палач.