Это город мучителей, светлых и прокаженных.
Порождающих тени, гадающих жизнь по снам.

Были женщины - сладко любились - да всё не жены. И была я не женщина - названая жена.
Много званных - звенит разговорами перекресток. Там, где кто-то становится избранным, мир молчит.
Было много таких, с кем мне скучно и слишком просто. И тебя не бывало - любимого из мужчин.
Это город, где все отпечатки впитали камни, где восток освещал им с утра седину висков.

Мы учили любовь, как обряды кровопусканий. Мы умели любовь, как всевластие и покой.

Никого не бывает ближе из тех, кто выжил. Никого мне не надо так искренне, как тебя.
Это город таких, кто умел подниматься выше, кто любил, не любя, и совсем не любил, любя.
Поцелуй его вечно холодные мостовые - нам в дорогу, которой не видно конца и дна.

Каждый раз, слышишь, каждый - я жду тебя, как впервые.

Не жена.

Просто тень у распахнутого окна.