«Этот ваш Гумилев… нам, большевикам, это смешно, но, знаете, шикарно умер. Улыбался, докурил папиросу… Фанфаронство, конечно. Но даже на ребят из особого отдела произвел впечатление. Пустое молодечество, но все-таки крепкий тип. Мало кто так умирает…»

Н. ГУМИЛЕВ

Его стихи скупы на чувство,
Но знал он то, что нам не знать.
И он грустил не слишком грустно,
Ибо он верил в Неба Знать,

Во все янтарные созвездья, -
И в Южный Крест и в Медвежат,
И в Люцифера злую песню,
Что при луне все петь спешат.

Ходил он в Ад небрежным шагом,
И возвращался к нам, сюда.
Он говорил с индийским магом,
Когда горела в нем звезда,

Что светит тем, кто нем и беден
На грешной матушке-земле,
Кого не почитают дети,
Кто был рожден и жил во мгле.

Необычайно трезв сознаньем,
Он жил вне времени, пространств.
И с бесподобным обаяньем
Не пел о гибели он царств.

Ему знакомы были горы,
Что прикасались к тишине,
Хотя любил он так же споры
И гибель братьев на войне.

Не придавал он острой роли
Земным суетам и любви.
Он был героем скромным, что ли? -
Равно в реке или в крови.

Имел он дивное спокойство -
Быть выше мелочных страстей.
Геройство это, не геройство, -
Мне не понять, он был умней.

Играл он часто и подолгу,
Но без азарта и шумов.
А просто был он верен долгу
Безумных средь и средь умов.

из 8 альбома