Развелось на белом свете,
Словно свёклы в винегрете,
Стихоплетов всякой масти -
Пустоцвет на пустоцвете.

Каждый мнит себя поэтом
И в мороз, и жарким летом,
Распыляясь явным вздором,
Как искуснейшим куплетом.

Нынче пишет кто попало -
Рифмоплетство модным стало,
И от этого бездарность
Средь глупцов почет снискала.

Всяк писун собой гордится,
Будто смог творцом родиться
С поэтическим талантом,
Что не с каждым приключится.

И кичась собачьим бредом
Тем, чему так верно предан,
Чушь строчит, как одержимый,
Человек с большим приветом.