Мы своих не ведаем судеб
В суете, как слепые живя.
Будет завтра, или не будет
И, что будет к исходу дня?
Кто он этот вершитель судеб,
Кто загадочный кукловод,
Кто решает, что с нами будет,
Кто часов отмеряет ход?
Эх, найти бы такую книжку,
Стёрку взять и простой карандаш,
И придумать свою интрижку,
И её запустить в тираж.
Подтереть в ней ненужные строчки,
Чтобы с нуля написать рассказ,
И где нужно расставить все точки,
И где нужно добавить прикрас.
Но из рук упорхнула синичка,
И не вышел в тираж мой рассказ,
Нет в той книге свободной странички,
Не исправить написанных фраз.
Мы не ведаем своих судеб,
Как слепые, по жизни идя,
И подсказок желанных не будет,
И надейся лишь на себя …