Семь утра, за бортом тридцать плюс.
Воздух мертв, обжигающ и сух.
На природу ни разу не злюсь,
Обожаю букашек и мух.

Вот когда начинаешь опять
О круженьи листвы, о дождях,
Об осенней прохладе мечтать
Видеть осень в измученных снах