По кусочкам… цветными пазлами…
трудно складывать, что расколото…
Жизнь такая, по сути, разная,
только солнце в ней вечным золотом.
Только небо в ней синью выстлано,
и рассыпаны звёзды мелочью…
Что же сердце всё бьётся птицею?
Улетать ему, вроде, незачем…
По обрывкам души распластанной
строчки памяти, слёз горошины…
Но в рассветах так много красного,
и лишь облачко - тенью прошлого…
Налетает, блеснув приманкою,
зазывая в пески зыбучие…
Только сердце поёт морзянкою.
Видно все-таки верит в лучшее…