Как неизбежен лист сухой
в нахмуре осени печальной,
так трепет духа, трепет тайный
встречает вечный свой покой.
Не крикнет птица в облаках,
не трепетнётся лань по травам,
лишь стон, бесплотных снов отрава,
скользнёт у ангела в руках.
И «вечный странник» над плечом
махнёт крылами, взор вздымая.
И ты один стоишь у края,
как новоявленный фантом.