А слово слову всё же рознь,
Как виноград собрался в гроздь,
Слова сбираются в стихи,
А врозь они слабы, тихи…

Вначале слово было, да!
Но и ему нужна вода,
Она заточит грани чувств,
И в этом - таинство искусств,

Вода есть время, время - нож,
Формуем слово, в сердце - дрожь.
Сложить из слов мозаик ряд,
Не то, что все слова - подряд…

Но в этом нам помощник - бог.
Созреет стих, лишь дайте срок!

Copyright: Гулим Нур, 2014
Свидетельство о публикации 114 060 503 352