Я зачем-то привык быть первым,
И неважно, когда и в чём.
Жизнь, как дама с веслом галерным,
Чинно вскинутым на плечо,
За спиною всегда стояла:
Обернёшься - вручит - плыви…
Словно лодок на свете мало,
Что стремятся на край земли
Через бури любви и быта,
/что, по сути, одна чума/,
Через таинство Массолита
/где поэту - тюрьма, сума/.
Не успеешь уйти на милю -
Жизнь догонит, предъявит счёт,
Словно в этом распятом мире
Кровь иная во мне течёт.
Словно есть лишь одна дорога:
«Вот поймаю - вручу весло».

Дорогая, ещё немного -
Догоняй же… ещё, ещё.