Вы мне писали километры писем, а Я не успевала их читать. Мои мозги на каждой строчке висли- ну, что поэту с бестолочи взять?! Оставьте,
сударь, Я раба рефлексов. Мне хочется бессовестных затей, простого
человеческого счастья и фейерверка кипишных страстей. А Я при Вас
стесняюсь материться, и не решаюсь бл@дских глаз поднять. Но вновь на сцене, старой пьесы лица. Я - муза. Вы-художник. Вашу мать!