Утро, за окном Париж,
реже солнце-дождь бьётся о жалюзи,
ты рядом со мною сидишь
и не говоришь, молчишь - сжалься.
Не мне ли, женщине,
знающей ночь и день,
разницу между теплом и болью,
не определить - твоя болезнь
не называется любовью.
Это облако над душой твоей,
эта заноза в середине сердца
болит, и оттого больней,
что от неё никуда не деться.
Попробуй выдохни, глубоко, до конца себя самого,
занозу, усталость, а потом по новой,
до всей широты лёгких, до конца -
выдохни эту осень, Париж, тепло… не моих пальцев.