Ливню ливнево,
что, мы об этом не знали?
Нам давно не впервой
отворачивать лик от небес,
небу тоже - от нас,
всё, возможно, идёт по спирали,
вот и ты год от года
всё ждёшь перемен и чудес;

И идёшь мимо этих
пустых философий
в новой замшевой шляпке
от питерского кутюрье;
юный дождь-модернист, задыхаясь,
рисует твой профиль,
в непонятном порыве
себя подгоняя- Скорей!

Он проказник,
лаская молочное тело,
просит ветер слегка
растрепать твою синюю шаль;
он весьма тороплив,
и от этого так неумело
обнимает тебя,
под ногами целуя асфальт.

Ну, а ты замечаешь его поцелуи.
Только что тебе ливень?-
не рыцарь, не датский не принц.
Твоё тело свежо
и восторг от него неминуем,
но закрыты зонтами
и кепками тысячи лиц.

Только я вижу этот
цветок Петербурга,
эту молодость, зрелость
и женского тела искус,
и печаль, что поставлена жизнью-
лихим драматургом.
Ливень, ты, как и я, только лучшее
ценишь на вкус.