От смерти нет в саду заветных трав © («Аптекарь» В. Орлов)

Отведи меня, улица, на заглохший пустырь.
Там на травы невхожие, как стена в монастырь, -
жёлто-жухлые, вялые, под снега обречённые, -
упаду я усталая, октябрём удручённая.
Волновалась вопросами под цветущими вишнями:
прихожанка? послушница? непутёвая? лишняя?
Не готова я к постригу, только воля замучила.
За собою все мостики посжигала заученно.
А назад-то как хочется! Да, боюсь, не назад…
И во снах всё бормочется про невиданный сад.
Льют там травы нетленные ту же самую песнь?

Мой пустырь, друг смиренный мой, может, сад этот есть?