мне страшно опять среди абрисов серых стен.
все рвется внутри.
оглядываюсь назад.
и вот -
проступает строчками на листе
все то, что я не сумею уже сказать.

что дорог тебе написанный каждый стих,
что все мои чувства к нему ним лишь в сплетеньи тел.

пока ты не можешь набрать в смс «прости»,
он делает со мной все, чего он хотел.

а мне все равно - в костер или на расстрел.
плевать на себя.
ненавижу до тошноты.
греть по ночам не твою, а его постель,
когда в каждом сне моем -

ты.