Она была лишь почтальон.
Так не заласкана словами…
Его письмо, как медальон,
сжимала, с влажными глазами

другой несла, сжигая чувства…
Из пепла, что зажат в руке,
достойно высшего искусства,
рождалась Фениксом в душе

опять Любовь, неисправимо…
В ней жизни - миллионы лет.
Все в этом мире поправимо,
не променяй ее на фантики побед.