Вот так и я спешила. На бегу
Была я сбита ангелом тревожным,
Он всё твердил, что вспомнить мне поможет
То, что сама я вспомнить не могу…

Ведь творчеством была больна когда-то.
Но всё сменилось вереницей бед.
И искры Божьей уж, возможно, нет.
Да и зачем искрить, кому всё это надо?

Вязала тоже. сувениры я творила,
Стихи писала и рассказы иногда.
Но грустно ангел мне сказал, что в те года,
Я монотонность зря к себе впустила.

И вот лежу, зарёвана, в пыли.
А рядом ангел. Или слёзы то мои?