Нет более странного времени,
Чем между зимой и весной.
Мы, люди крылатого племени,
Все маемся в клетке резной.
Озябшие души пытаются
Согреться в любимых зрачках,
А строки толчками и тактами
Забьются в весенних руках.
Они, может мартом согретые,
Посыпятся бисером в жизнь,
Иль горькими будут, как реквием,
Что в паузах прячет: «Вернись»…