- Вы говорите, что она распутна,
Что соки из меня по капле пьёт…
Я знаю это. Но ведь это путь на Голгофу, а не просто эшафот.

Готов я умереть, готов пасть жертвой,
Не в силах устоять пред красотой.
И мне не важно, у неё я первый,
Последний или некий центровой…

Она - богиня! Или дьяволица…
Не важно! Я хочу ещё взглянуть
В её глаза… Никто с ней не сравнится!
Какие бёдра! А какая грудь!

Искусством не владею я верлибра,
Художник я, и вот её портрет:
Ведь только на брегах святого Тибра
Такой цветок явиться мог на свет?!

С её натуры я писал Психею,
А следовало бы наоборот.
Я перед ней краснею и бледнею…
Ах, пусть и вам так в жизни повезёт!

И пусть она ведёт себя нескромно,
И пусть все знают, что она грешна,
Она - моя Сикстинская Мадонна,
А это - даже больше, чем жена.

Её увековечил я в картинах,
Ведь красоту сберечь - искусства цель!
Ты здесь? Прощай… И помни, Форнарина -
Любя Тебя - угас твой Рафаэль.