Что-то еще осталось сделать перед уходом…
Бросить в камин листья с мелким бисером строчек?
Пламя, сжигая, пляшет в ласковом хороводе,
Корчится жалко бумага, искрами многоточий
Бисер летит на волю чтобы вернуться в лоно
Этой разверстой Вселенной с звездами червоточин…
Все можно сжечь детка, впрочем и душу тоже.
В этой долбанной жизни важен не стиль, а почерк,
Дослан патрон в патронник, целься - вот круг на коже
Дай-ка я сверюсь со списком, кто еще жив - прочерк.