Нет здесь ничего,…
Ни веры,…
Ни правды…
Только мысли вслух от которых тесно,
Словно стаи псов рвутся из блокады
И за гранью слов занимают место.

Я для них театр одного актера,
Взглядом синих глаз разбиваю стекла,
А когда уходит в туман опора,
Я лечу, мечтая в полете сдохнуть.

Но живет душа и болит, и стонет,
И в антракте бьет старую посуду,
И в слезах, на «Бис!», выплывая тонет…

Это не игра…

…
Помутнен рассудок…