Мы все зависим от контекста.
В попытках жить,
в попытках быть…
Мы - лишь фрагмент большого текста
в руках корректора-судьбы.

В нем нету знаков препинаний -
течет рекой сплошная речь.
И облака плывут над нами,
как отраженье наших встреч.

Сегодня наши строчки льются
в один таинственный сосуд…
А завтра, может, разбегутся
и от беззвучия умрут.

И там, где речь бурля и пенясь,
несла нас к вечности своей,
осталось горькое сомненье
на каменистом склоне дней.