я сама себе как опора.
как советчица и мякиш.
в жестяной упаковке город,
(не считая вина и крыш).

в целлофане хранятся крылья,
а твой номер под кожу вбит…
отпускаешь - и я погибла.
больше не о чем говорить!

я сама себе хворь и лекарь,
я привыкла любить одна.
пусть холодный осенний ветер
распадается на шелка.

поцелуями ранить губы,
но жгуты не держать у вен.
ты бываешь настолько грубым,
что приходится выбрать плен.

я сама по себе. чужая.
и не спросит никто:" ну как?
как же можно, ведь ты такая…
что ли милая…" (на словах).

я устала - ни к чёрту нервы.
и не спать, и курить в окно.
что вы можете кроме спермы
предложить мне?

любовь слабо?

© Виктория Миловидова