О, сколько их было и сколько их будет -
Случайных романов, постелей чужих…
Ты даже гордишься - с тебя не убудет,
А женщины… разве ты вспомнишь о них?

И тщательно смыв титры чьих-то объятий,
Закрыв за собой чью-то грузную дверь,
Выходишь в ночи без рыданий, проклятий…
По городу рыщешь любви словно Зверь…

И только Она не уснет до рассвета,
Надеясь на чудо в полночной тиши…
От пламени сердца зажжет сигарету…
И, плача, затушит о кромку души…

Она понимает - сама виновата,
Ведь все говорили: «Не надо! Не верь!
За чувство к нему одиночество плата -
Не будет ни с кем неприкаянный Зверь…