Прости меня, но просто так бывает,
когда совсем не хочется любить,
когда вся жизнь, как шлюха плечевая,
и как бы с ней чего не подцепить.

Прости, что я не слишком заморожен,
что под коньяк про карты и футбол,
за то, что я в словах неосторожен:
леплю, что думаю, где промолчит другой.

Прости, я не умею восхищаться,
дарить цветы и цацки без души,
кидать понты и кем-то притворяться,
и улыбаться, когда хочешь придушить.

Прости, что этих сук, твоих подружек,
обвешанных блестящей мишурой,
не за глаза я называю дурами,
брезгливо морщась, когда вижу их с тобой.

Прости, что я не разбираюсь в шмотках
и, нацепив пиджак не из новья,
шагаю рядом вот с такой красоткой,
надушенной от шпилек до белья.

Прости за то, что не повысил ставку,
зажав в зубах, победу не принёс,
за то, что не скулю по каждой шавке
и за тобой не бегаю, как пёс.

Прости меня. Да просто так бывает,
когда внутри ни капли не горит,
когда раздвинутых колен вполне хватает,
чтоб эту падлу-жизнь перехитрить.