Раз в полгода приходит. Проверить те швы, что на сердце.
Постоит
на пороге с минуту, как будто дает отдышаться.
Только я в это время ищу то, на что
опереться.
Боже мой!
Кто тебя научил пошло так улыбаться?!

Раз в полгода. Ни позже, ни раньше.
Блин, ровно полгода!
Меня
душит его эта точность и страх, что забудет.
Он ведь знает: «Она будет ждать и не спать в непогоду,
А однажды я к ней не приду и она не осудит.»…

Раз в полгода уходит… На швах
полосует по-новой.
«До свиданья, малыш!». Как же это мучительно слышать!
Я в ответ попрощаюсь, и шепотом после
три слова:
«До свиданья…» - и вниз по стене - Я попробую
выжить.