Мы уже никогда не вернёмся в прошедшую осень:
Ни к губительной нежности и ни к спасительным ласкам,
А у нашей любви на заросшем бурьяном погосте
Кто-то крестик покрасит нарядной серебряной краской.

Мы расскажем про светлую юность, про долгую осень -
Нашим детям легенды навряд ли покажутся былью…
А на том безымянном заброшенном тихом погосте
Кто-то почерком ровным напишет: «Однажды любили…»