Привычным жестом опускаю руку.
Ты повторишь, как в зеркале. - Пока!
Какая жесть, какая пустота,
свобода и покой. Какая мука.

Ни слова больше. Вверенных свобод
не побоюсь, мне жизнь моя порукой.
Но, двигаясь уверенно вперёд,
нечаянно шепну: «Какая мука!»

Какая мука, улыбаясь, петь,
но не тебе, мой милый, а кому-то,
какая мука - не к тебе лететь,
свобода от тебя - какая мука…

Я песенку нехитрую пою,
- пытаясь оттянуть немую скуку…
- переиначить мрачную докуку…
- ослабить ненадолго злую муку…
чтобы сдержать и не сказать - «люблю».