Умытая дождем поблекла осень,
сошел румянец яблочный в садах,
и рукавом прозрачным машет просинь,
вслед улетевшим к югу журавлям.
Пленительная нега охладела
от первого мороза поутру,
от ожиданья трепетного снега,
что выпав утром, тает ввечеру.
Предзимье- сон, загадочный и нежный,
врачующий все раны тишиной.
Последней умирает в нем надежда…
которая пока еще со мной.
А травы льнут в порыве грусти светлой
к обочинам нехоженных дорог,
где время сохранило счастье лета,
незавершенный кем-то эпилог…
Умытая дождем сияет осень,
закат румянцем яблочным вдали,
и дней моих немеркнущая просинь,
стихами пишет сагу о Любви.
(Юлия Фролова)