По утренней росе в последний раз пройдусь,
На мокрую траву рассею свою грусть.
В заоблачную высь, в полёте без границ,
Я устремлюсь, не обернусь.
Мне незачем удерживаться в прошлом,
Цепями сковывать движение вперёд…
Я оглянусь?..
Не надо, слишком больно
оковы режут трепетную плоть.
Вперёд! За ветром, за судьбою,
Превозмогая жуткий страх прослыть
изгоем…
Пусть так!
Я на траву ложусь росою
Под босы ноги неоконченной истории…