Ветер с деревьев опять рвёт по кусочкам пальто…
Кто ненавидел себя - знал, почему и за что.
Ветра порывы свалить снова пытаются с ног…
Кто от себя убегал - так убежать и не смог.

Не обогреться извне, если внутри холода.
Кто убегал от себя - просто бежал в никуда.
Не исчезает он сам, тот обжигающий лёд…
Тот, кто боялся себя - тот меня точно поймёт.

Каждый своею рукой пишет себе приговор.
Очень хочу я понять, но не пойму до сих пор:
Бог всё стучится: «Впусти!» - Он ведь не где-то - вблизи.
Что ж припадаем к Нему, лишь извалявшись в грязи?