А он совсем не такой как все,
он любит виски и чай из трав,
и босиком ходит по росе,
от дел городских устав.

Ему ветра с дождём - нипочём,
он обнажает пошире грудь,
и если к тополю льнёт плечом,
чтоб силы его вдохнуть.

Он рвёт судьбу, не жалея нить,
которую пряли, добавив медь.
Он знает, как ему лучше быть:
бунтуя, готов сгореть.

Он может взять и напиться в блюз,
и укуриться почти что в хлам.
Но я его потерять боюсь,
и так просто не отдам.

А он такой у меня один,
без лживых слов и без пышных фраз,
пусть в нём на 40% льдин,
но мне это - в самый раз.

Я растоплю самый синий лёд,
нас жизнь ещё будет горячить.
А он… куда от меня уйдёт?
Кто будет его лечить?