Бесконечно тянулись ночи,
Словно жвачка, а ля «Love is…»
Я любила так, между прочим,
Ты меня - всей душой, на «бис».

Приходил, когда я просила,
Оставался встречать рассвет.
И страдал от отсутствия силы,
Чтоб уйти и сказать мне: «Нет!»

Я пилила ножом по нервам,
Нажимала на боль спиной.
Ты всегда мог исчезнуть первым,
Но всегда засыпал со мной.

На ресницах обида стыла,
Ты держался с последних сил.
Я врала, что тебя любила,
Ты же вправду меня любил.

А однажды, уже под утро,
(Ты же думал, наверно, - спит)
Я увидела в свете мутном,
Как слеза на щеке дрожит.

Зацепившись среди щетины,
Перламутром скатилась вниз.
Это боль была. Боль мужчины,
Выполнявшего мой каприз.

В потолок его взгляд незрячий -
Мне такого вовек не забыть.
Говорят, мужики не плачут -
Они просто идут покурить.

Ерунда, ведь никто не знает,
Что лежит за закрытой дверью:
Они тоже о нас страдают
И скулят, подражая зверю…

На рассвете нас в губы будят,
А потом поцелуй сотрут…
Говорят, мужики не любят -
Они просто без нас не живут…